El Tiempo Real

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Domingo 6 de mayo de 2018, 21:10 p.m.

Es domingo, igual que entonces. Hay alguien mirando por encima de mi hombro. Una bitácora despliega en mis manos las certezas que alcanzaron la otra orilla.

Es de tarde, sopla el viento y leemos: Diecisiete años más tarde, exactamente, miraré una fotografía tuya en la que estás sentada, tienes en las manos una pequeña vasija llena de un líquido azulado verde y miras hacia atrás, por la ventana a tus espaldas. Mientras te observo, me quedaré pensando tantas cosas de un solo golpe que se me confundirán, mezclados ya de modo indisoluble los tiempos, los actos, las palabras al final tan escasas, y todavía más los encuentros.

Me preguntaré hace cuánto que no nos hemos visto y la memoria me dejará más ignorante. Mejor así, voy a decirme, porque son años, demasiados, y entre más se van juntando menos sentido tiene la intensidad de un conjunto de recuerdos que nunca compartimos, que solo he mantenido yo a partir de una vigencia cada día más deslavada, más ficticia [...]